Der Mann verlässt das unscheinbare Haus an der 20.Strasse, und ich frage ihn, ob er darin wohne und wisse, wer in diesem Haus was getan hätte. Der Fremde lacht. Aber natürlich, sagt er, Jack Kerouac habe in diesem Haus seinen Bestseller «On The Road» verfasst. Als ich wenig später einen vor dem Haus sitzenden hispanischen Amerikaner frage, ob er die berühmte Geschichte dieses alten Mietshauses kenne, blickt er mich fragend an. Nein, von Kerouac hat er noch niemals etwas gehört. Warum sollte er auch? Die Beats sind verflogen, eine ferne Erinnerung nur, über deren – wie sagt man doch so schön? - «Relevanz» gestritten werden kann. Das Leben, befand Kerouac, sei «ein ausländisches Land». Zumindest im New York der frühen 50er Jahre dürfte diese verlorene Seele eine Heimat gefunden haben. Wenngleich am unscheinbaren Mietshaus des Jack Kerouac nicht einmal eine Gedenkplakette zu finden ist. Er hätte es sich wahrscheinlich verbeten.